LES ENIGMES D'EDWARD HOPPER
Cet article est le millième publié sur "unesceneparjour.com". La direction me doit une gerbe de roses rouges...
Il l’avait rencontrée au bar de l’hôtel Raphaël, à Paris. C’était un endroit qu’il fréquentait pour son calme, ses toiles de Turner et son décor grand siècle.
On pouvait y croiser Gainsbourg ou quelques figures féminines intéressantes.
Ce jour-là il fut surpris d’en voir une, rousse flamboyante, assise sur l’un des hauts tabourets du bar. C’était une attitude que pratiquaient plutôt les gogo girls de Pigalle. Celle-ci avait de la classe. Elle n’avait pas quitté son étole en renard bleu et ses jambes croisées étaient un attentat à la pudeur.
Il avait hésité sur la tactique puis opta pour la tactique de James Bond, un peu risquée mais souvent payante.
« Vous êtes capable de me faire un vrai bloody mary ? » avait-il lancé au barman avec un clin d’œil, avant d’aller s’asseoir à une table.
Elle n’avait rien dévoilé du fond de sa pensée. Elle s’était pourtant retournée pour le repérer, feignant de parcourir des yeux l’ensemble des tables.
Mais pour lui c’était gagné. Il ne la quitta plus des yeux.
C’était le genre de situation qui lui donnait des palpitations. Un suspense phénoménal. Comment enchaîner ?
Il la vit griffonner quelque chose sur un petit calepin sorti de son sac.
Vider son verre, lentement.
Décroiser les jambes, et ce fut comme la fin d’un film d’Ava Gardner.
Mais voilà qu’elle ondulait pour quitter son piédestal et se dirigeait vers la sortie. Il crut que c’était râpé lorsque le barman lui déposa son bloody mary avec un billet plié en quatre.
Il remarqua l’œil à peine goguenard et se saisit du billet. « Je vous attend dans le taxi. »
Il n’eut pas le temps de juger de la qualité du breuvage, à peine celui de jeter quelques euros sur la table et courut vers la sortie.
L’avenue Kléber était déserte, il vit la Mercedes noire rangée le long du trottoir, la Rousse à l’intérieur. Le chauffeur lui ouvrit la portière.
Il y eut d’abord un silence prolongé, pendant lequel il se demanda si son physique était vraiment irrésistible, ou bien sa voix, ou bien si la femme était une habituée des bars à putes mais le moment était si bloody hot qu’il arrêta là les suppositions. Wait and see, disent les british.
La suite avait été hors de toute attente, hors de l’imagination la plus romanesque. Une sorte d’enlèvement de Zeus par Iole la mortelle sublime, sur les ailes gris métal d’un Cygne qui aurait fait le plein des sens.
L’inconnue avait des ressources. Il avait annulé tous ses rendez-vous pour une semaine foudroyante, d’hôtels en hôtels.
Ils s’amusèrent à mêler le sordide au luxueux, dans un périple amoureux plein d’imprévus.
Il était sous le charme, elle semblait vraiment amoureuse.
« Tu es mon coup de foudre qui dure », disait-elle.
Ils ne savaient rien l’un de l’autre. Elle voulait garder son mystère et cela l’arrangeait, lui, de garder le sien.
Elle déployait ses signes extérieurs de richesse sans aucun complexe dans les bas-quartiers et entrait naturellement dans le moule des palaces.
Ils parlaient cinéma, théâtre. Elle en connaissait un rayon sur le sujet. Le soir, ils jouaient au gin-rummy en buvant des vodkas-perrier.
« Tu as toujours mené cette vie-là ? lui avait-il demandé un jour.
« Je suis une enfant gâtée, j’ai toujours eu ce que je voulais dans la vie, avait-elle répondu en riant, et toi, je t’ai voulu, je t’ai eu ! »
Le septième jour, à l’hôtel Bijou, un des plus toquards de leur randonnée, sur le port de Nice, elle se réveilla seule. Elle s’étira, sourit. Il devait être descendu admirer les coques bariolées des bateaux de pêcheurs.
Elle ferma les yeux, les rouvrit aussitôt, quelque chose n’allait pas.
Elle bondit hors du lit. Son sac, ses bijoux, ses vêtements, avaient disparu.
A onze heures, intrigué, le concierge de l’hôtel était monté coller un œil à la serrure de la chambre 7. OK, c’était un couple illicite, mais quand même. De ce qu’il vit, il ne put rien conclure sur la situation.
Il crut distinguer un filet de sang sur le parquet - ou était-ce une hallucination ? et se dit que le cadavre était peut-être dans la salle de bains et qu’elle attendait un complice pour l’aider à s’en débarrasser. Il se demanda s’il ne devrait pas appeler la police.
Miss Comédie
(Il n’est pas interdit de donner sa version de l’histoire.)
A la terrasse du Petit Suisse, rue de Vaugirard, les fumeurs bravent la caillante de ce débuut décembre. Un homme âgé est assis, offrant son visage au soleil. Il est vêtu d’un épais manteau en drap couleur camel et tient entre le pouce et l’undex un long fume-cigarette dont il aspire de temps en temps de longues bouffées. Il y a quelque chose d’anachronique dans sa présence ici. Son âge ? Sa tenue vestimentaire ? Surtout ce fume cigarette d’une autre époque. On le verrait mieux sur la banquette d’un bar chaleureux des Champs-Elysées.
Qui sont ces deux comédiens et dans quel film ? /image%2F1527747%2F20211206%2Fob_1ee441_champagne-best.JPG)